domenica 21 agosto 2011

Sud

É il modo, un pó a cazzo, con cui il sole si abbatte su costoni, sterpi, su sterrati aridi e avidi d'acqua.
Quel modo affranto con cui la luce ti cade addosso malgrado l'ora e le migliaia successive da passare in bar di baracche e latte per insegne.
Sud é il modo storto con cui la gente ti guarda, un pó a cazzo, prima di decidere se piantarti nel petto un fendente o un sorriso.
É il modo indisposto con cui gli alberi coprono colline e montagne, muri di pietra e lampioni, il modo che hanno di mischiarsi a cazzo alla brezza dei rigagnoli e al fragore dei tonfi dei turisti sui cristalli d'acqua nelle stagioni estive.
Sud é quell'asmatica maniera delle case, scarnate, snervate, coi mattoni in fiore e i ferri come antenne di locuste a equo canone. Divise a cazzo con cinte e sequele di puntelli da geometri serali.
É quel sonno violento in cui ricade ogni notte steso sopra i giorni di ognuno, quel torpore d'ansia di mamme che aspettano ai cancelli ferrati ai margini di chiuse aperte al delirio delinquente di faide.
É il color lampone di lampare in mare come luccichi di bombe brillate sotto strade a macchine d'eroi in lampi di allampanati fragori infranti.
É il modo un pó a cazzo di prendere in prestito l'aria fritta delle feste, di santi patronali padroni di comuni dentro ai monti e alle pance di spiagge che san di sale e chiappe di Milano.
É quel tintinnio aspirato di sillabe e dittonghi lungo le vie di parabole che non portano a un cazzo, discorsi persi e fiabe antiche di casellanti notturni dentro treni spenti.
É la mia terra e un pó il mio modo... A cazzo.